No se puede inventar, solo intentar, no valen ilusiones, esa es la clave, pudo ser la última vez que
vea tus ojos, sublime tu rareza, por eso hoy no vivo, el escritor llega a su casa lleno de inspiración,
como si el mismísimo satanás se hubiera presentado ante su puerta, disfrazado de recuerdo,
porque los instantes más divinos se quedan en las mentes de quienes los viven, pero yo… yo hoy no vivo, bienaventurado el que es feliz, comparto su felicidad, yo también lo soy, una calma
después de perder el rumbo, una luz al final del túnel, respiro, siento, veo, saboreo, pero hoy no
vivo, y no pretendo volver a vivir… a veces canto canciones bonitas, la mayoría son horribles, si la
musa me visita, la invito a un trago, le cuento que ayer te vi y que hoy no vivo, la musa no habla,
solo acompaña, se siente, pero no se ve, se admira, pero no se toca, los sentimientos son
peligrosos, son unas fieras que deben ser domadas, de lo contrario puedes ser devorado
lentamente, sin darte cuenta, pero para a ellos es más apetitosa la carne fresca; la carne viva, y
yo... yo no pretendo ser su banquete, es por eso que hoy no vivo.
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POEMA POR: Richard Lecter A.K.A. Homicida
EDITADO POR: Rafael López A.K.A. FR
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